*+++*

31 июля 2018.

Проходит то. Проходит это.
И возвращения не жди.
Хоть говорят, что у поэта
всё впереди.

Сума? Тюрьма? Почёт? Изгнанье?
Полёт души? Предсмертный стон?
Пока ж последний грош в кармане
лелеет он.

И всё пойдёт не так, как было,
а так, как хочет только он.
Пока ж творит со страстным пылом,
так увлечён,

что, ничего не замечая,
теченье мысли в плоть строки
старательно так воплощает...
И вопреки

попыткам злобным и лукавым
грязь за ушатом лить ушат,
он пишет. И плюёт на славу,
на Рай и Ад.

И он не может по-другому,
поскольку дар отмерил Бог...
Затягивает, словно в омут,
чеканный слог.