Вл. С. В. (25 января 1938 - 25 января 2019)

25 января 2019.

Опять январь. И день рожденья снова.
Девятого десятка первый год.
Свободы дух не заковать в оковы,
и песен продолжается полёт.

Они летят, спасая наши души.
И нет для них цензуры и преград.
Такие есть, что просто век бы слушал;
какой великолепный цикл баллад.

Они родИлись под крылом у чуда.
И никогда не будет им конца;
ведь все они, как стрелы Робин Гуда,
нам поражали юные сердца.

Звенели струны тетивою лука
о Ненависти, Чести и Любви...
Но мы не знали, вот какая штука!,
что скоро жизнь замесят на крови.

Что будут парни и в гробах, и в ранах
оттуда возвращаться по домам,
и души выест дым Афганистана,
что был ни сладок, ни приятен нам.

Но он бы спел без дёгтя и без мёда,
бои и боль сквозь душу пропустив...
Когда душа наполнена Свободой,
то ею полон песенный мотив.