Он

8 февраля 2019.

Три четверти третьего часа.
Десятое. Месяц февраль.
Дух взвился Божественной трассой,
а тело осталось... Как жаль.

Стихов больше новых не будет.
Они затерялись во мгле.
Как в день этот горестно людям,
особенно в русской земле.

К финалу столетье второе
подходит. А мы всё скорбим.
И власти менялись, и строи,
поэт неизменно один.

Он с нами по жизни шагает
с младенчества и до седин.
Во всей поэтической стае
вожак неизменно один.

...мгновенье сгорает, как порох;
вот только что было... И - нет!
Он - тот эталон, на который
равняется каждый поэт.