(*(***)*)

17 июля 2019.

Лето уже не спросит:
- Как отдохнули вы?
В окна стучится осень
ветками без листвы.

Будто как письма, листья...
Кто же их адресат?
Осень с повадкой лисьей
бегает по лесам.

Поторопись, голуба!
Впрочем, знаешь сама,
скоро белою шубой
всё укроет зима.

В общем, всё, как обычно;
день за днём. Кончен год...
А поэт, словно птичка,
всё поёт и поёт.