Книга

Ты книгу мою пролистаешь вперёд,
Открыв, первым делом, её "Эпилог".
Но вскоре поймёшь, что начала в ней нет,
Отсутствует, так-же крутой "хэппи-энд".

И прошлого тени, скользнув меж страниц,
Узором нестройным событий и лиц
Откроют завесу вчерашнего дня,
Где я прозябала, не зная тебя...

Нет пафоса в повести, колких идей.
Бежит между строчек обыденность дней.
Печалью задеты, иные листы,
Истлели, оставив на сердце рубцы.

Есть главы, залитые вешним теплом
И яркими бликами лучших времён.
И в сущности - книга совсем неплоха,
Но вряд ли бестселлером станет она.

Историй похожих на свете - не счесть,
У каждого книга подобная есть.
И хочется, чтобы страничек пустых
Встречалось поменьше в романах таких...

Я старую книгу от глаз схороню.
С тобою напишем мы повесть свою.
Пусть будет немногим понятен сюжет,-
В нём главных героев припрятан секрет...