(*)/

9 января 2022.

Уже не увижу Парижа.
Джоконде не подмигну.
Родная российская жижа,
в которой живу (и тону!),

навечно со мною пребудет…
Куда же поэт без неё?
Замешано в ней, как в посуде,
житьё. И, конечно, бытьё.

А, впрочем, к чему их Джоконда?
У нас тут своих до фига!
Глядит из-под юбочки модной
и похоть внушает нога.

Пардон! Ну, конечно… Ножка.
И, честно сказать, не одна.
Эх! Стать бы моложе немножко…
Но где они – те времена,

когда я кружил мелким бесом,
стихи сочинял им и проч.?
Но главным моим интересом
была наша общая ночь.

И, коль приключалось всё это,
то Музы слетались на зов,
как пчёлы, неся для поэта
всю страстную сладость стихов.

И те, с кем сходился я ближе,
исполнясь страстей выше крыш,
вполне заменяли Париж мне…
Да так ли он нужен – Париж?!