В покойницкой холод пробрал до мурашек...

Мы — горсточка потерянных людей.
Мы затерялись на задворках сада
И веселимся с лёгкостью детей —
Любителей конфет и лимонада.

(Евгений Блажеевский)




В покойницкой холод пробрал до мурашек ,
Вся жизнь словно сон однодневок-букашек .
Стремительно резкий полёт стрекозы ,
Как гром предвещающий буйство грозы .

В нас с измальства спрятан смертельный недуг ,
Душа с ним боролась и воля и дух .
Но старость увы изначальный изъян —
Дурное , хорошее: сотни семян .

А мойры плетущие нити впотьмах ,
Бывает срезают не ту впопыхах .
Старухи бездушны . На смертном одре ,
Окажется каждый как жук в янтаре .

Кто время и место за нас выбирает ,
Кто кубик событий на поле в бросает ?
Случайные цифры , случайный разброс ,
И тело-обёртка летит под откос .

Я жизнь свою нёс как простой муравей ,
От пяток с мозолью , до тонких бровей .
И вот затерялся я рослой траве ,
Как старый полтинник в соседнем дворе .