Х*+++*х

9 октября 2024.

Я, может быть, последний акмеист…
Незримые серебряные латы,
а к ним брабантский розовый батист
готов надеть я, как поэт когда-то

писал в своих стихах. И примерял
веков прошедших разные одежды.
Он превращал в стихи тот матерьял,
что соткан из Печали и Надежды.

Они – уток. А Вера и Любовь
для матерьяла этого – основа….
Я вслед за ним сплетенье разных слов
в чеканных строчках воплощаю снова.

В моих стихах фантазий шумный рой
и в них же многогранность жизни нашей…
И зимний холод там, и летний зной.
Весна зелёным, осень красным машут.

Но главная из тем моих – Любовь.
Пускай не все её со мной делили,
бензина жарче вспыхивала кровь,
и формы их мне душу бередили.

Рождались строки сами по себе.
В них страсть моя, как море, бушевала.
Когда волна, заканчивая бег,
на берег рушится тяжёлым валом.

И поднимали строки в высоту,
подобно крыльям, с притяженьем споря…
Но больше строк потратил я на ту,
с которой познакомился у моря.

Она ушла, но строк не стих поток.
И жалко мне, что не услышат внуки
исполненных любви поэта строк,
их сладкие чарующие звуки.

Пусть для кого-то это смертный грех
и ерунда, и прочее такое…
Но я чеканю строки в серебре,
и прекратится их поток со мною.