По Гоголю

(восьмому июня посвящается)

Этот дождь, будто вовсе не кончится.
Как невесту украли солнце.
На клёне ворона-пророчица
каркает и смеётся.

Всё небо в ярчайших молниях,
и гром, то и дело взрывается.
Моё сердце печалью наполнили
чьи-то незримые пальцы.

Фонари погасли, как свечи.
Отключились все светофоры.
"Нет света!" - кричит диспетчер.
"Появится очень не скоро!"

Утонули звёзды в глубинах
чёрно-синего океана,
и, наверное, стали льдинами,
а, может быть, рыбами странными.

На ветру, точно призраки злобные
летают во тьме пакеты -
забытые и бездомные
охотники на человека.

Опустели улицы города,
а упавших деревьев прибавилось.
Эх, сюда бы мистика-Гоголя -
ему бы погодка понравилась...