Портрет

Тонкая света полоска, под дверью,
Напоминает дыханье рассвета.
Я, как дурак, в неизбежность не верю,
Хоть и осталось письмо без ответа.

Чувствую в каждом квартирном шуршаньи
Я послевкусие звонкого смеха,
Словно ручья молодого журчанье,
И возвращаться в реальность не к спеху.

В тяжких раздумьях стою у портрета, —
Каждое взятие кисти как пытка —
Нет той весны, листопадом задета
Нежность, что скоро порвётся как нитка.