Пророк

Моя душа
Легла под нож
Кристально чистой красоты.
Глас не спеша,
Усилив дрожь,
Сошёл с небесной высоты.

И обещал
Мне звёздный пляс,
Молчали лишь мои глаза.
И отвечал
На это Глас,
Что мне теперь молчать нельзя.

Был сладок дар,
Что я обрёл.
Не дорожил я им. Сглупил —
Увидев бар,
В него забрёл.
Зелёный змий меня сгубил.

Летели дни,
И вот я вдруг
Решился боль свою излить.
Пробрался в сны,
Как давний друг,
Тот Глас, чтоб истину открыть.

Пророку дан
От неба ключ.
Не нам судить его, карать.
Пусть кружит вран
Над ним, средь туч, —
Пророку жечь, но не сгорать.