Одному малоизвестному поэту

Кто вспомнит о тебе спустя сто лет?
Кому потом ты будешь нужен?
Ты думаешь, ты гений. Это бред.
Ты мелкой славою простужен.

Как пуля слава ранила тебя,
И ты раздул из жизни драму,
Мирок уютный создал для себя,
Да так и сгнил в пыли бедлама.

Не всё забвенье превращает в прах,
И кто-то сохраниться может,
Не побоявшись ни судов, ни плах…
Тому лишь истина поможет.