О поэте (почти о любом)

7 июля 2026.

Жил, как все; топтал планету,
л и пил, любил и спал,
но не стало вдруг поэта,
будто камень в воду, в Лету
бух! И всё. Совсем пропал.

Строки напрочь позабыты,
книги в мусорке лежат.
НЕ звучат над ним молитвы,
и Пегасовы копыта
под другим (увы!) стучат.

И такое вот творится
каждый день и каждый год;
улетает, словно птица,
или, как с доски тряпицей
стёрт. И вряд ли кто найдёт.