5 ноября 2020.
Начало Утра. Холодок.
Зарёй окрасился восток.
И еле слышный ветерок
нам шепчет что-то.
Багрец и золото горят,
но всё ж пора снимать наряд;
пришёл ноябрь – пора утрат.
И нет охоты
стихи писать и песни петь,
залечь бы в спячку, как медведь,
чтоб сны пришли, как рыбки в сеть,
и слаще мёда…
Увы, не быть такому, ведь
я – человек, а не медведь,
и говорить, а не реветь,
велит природа.
Природа, видимо, права,
но жаль, что все мои слова,
хоть раз произнесу, хоть два,
звучат впустую.
Но я надеюсь, срок придёт;
настанет долгожданный год,
их кто-нибудь в пыли найдёт…
И все прочтут их.
И вспомнят, что когда-то жил,
и ненавидел, и любил,
на дам и строки тратил пыл
пиита этот.
Но жизнью новой заживут,
из уст в уста они пойдут,
и разлетятся там и тут
по белу свету.
|