Итог

Белеет тополями старый парк,
Река опухла от ледовой спячки,
Бегут по берегу бездомные собачки
И от людей клубами вьётся пар.
Котельная дымит. Напротив бани
Крутых ребят компания шумит,
И пьяный бомж, уже дойдя до грани,
Ногами еле-еле шевелит…
А раньше в доме хлеба был кусок,
Звенел повсюду детский голосок,
Делились бабки у подъездов снами,
Рубились дяди во дворах в «козла»,
Да и в картишки дулись вечерами,
Стояли парни у часов с цветами,
И не было в глазах у женщин зла.
Но жизнь по Марксу, Канту ли идёт.
Всё поменялось, всё наоборот,
И загрустили яблони из сада,
Который в детстве я сажал с отцом,
Шепчу, прижавшись к яблоне лицом:
«Каков бы ни был путь –
он для меня награда».
Я был влюблён и был самолюбив,
И город мой был ветрено красив,
И от парада жили до парада.
Каков бы ни был путь,
он весь уйдёт со мной.
Ни грамма не отдам, ни миллиметра,
И ни глотка воронежского ветра,
И ни пылинки с улицы родной.
Каков бы ни был путь –
извилист или прям,
Его я прошагал по жизни сам.
Уж слышу шёпот предков вдалеке,
Мои сады стремятся к их садам,
Мой возраст, приближаясь к их годам,
Как уголь, угасает в камельке,
И дней прошедших лёгкая зола
Хранит тепло в обветренной руке.
Ах, как же жизнь стремительно мала,
Ах, как же хочется чуть-чуть её продлить,
Увидеть то, чего ещё не знал,
Прийти на галактический вокзал –
К другим мирам Икаром воспарить.
Но, что поделать, так решает Бог,
А я стихами подвожу итог.