Поэтам

В наших лицах стирается время...
Задержись, улетающий миг!
Мы - родное, особое племя,
Начертавшее строки без книг.

Мы как рощи, луга и озера,
Как цветы многоглазых полей,
Где душа, наглотавшись простора,
Уповает на песню шмелей.

Не судьба, а веление мысли
Строчит письма в далекую даль.
На губах песнопенья затихли,
Но тревожит ночами печаль.

Так давай, мой родной, ошибайся
и лови вдохновенные дни!
Когда хочешь любви - возвращайся,
Свежим ветром на строчку дохни.

Где восторженность снова воспрянет
От глубоких пылающих грез!
Кто услышит, конечно, помянет
В ореоле стекающих слез.