Зрачки

Душа сегодня играет в адвоката: "Представь, встретитесь. Что тогда?". Сорняк под ребрами ежится, будто чувствует подвох. Отвечаю ей с сарказмом выгоревшего реалиста: "Вероятность этого - как найти тираннозавра в супермаркете на полке с гречкой. Но ладно, давай, задавай глупые вопросы".
"Ты бы покраснела?"
"Нет. Кровь научилась не подниматься к щекам после того, как Т. называл их "милыми" перед своими подругами".
"Зрачки расширились бы?".
Тут замолкаю. Зрачки... Они у меня как заржавевшие шторы: ни на свет, ни на симпатию не реагируют. После того случая (не спрашивай, душа, не хочу вспоминать, как выжигались из глаз рефлексы) - стали инертными, как болты в старом двигателе. Однажды это спасло мне жизнь, когда пришлось врать с каменным лицом. Теперь спасает от правды.
После того случая в 18 лет - когда время расползлось в липкую паутину, а обратный билет вбили мне в грудину чьи-то чужие ладони - зрачки застыли, как стеклянные бусинки в кукольных глазах. Не реагируют ни на вспышки фар, ни на уколы фонариков в темноте. Говорят, смерть учит экономить свет. Видимо, я переусердствовала.
Душа ехидно щелкает языком: "Значит, встретишь - просто пройдешь мимо, как робот?"
"Пройти мимо - это моя суперсила. Шесть лет тренировок с Т. стоили того".
Вечером ловлю себя на том, что разглядываю в зеркале зрачки. Черные, маленькие, как кнопки "выкл" на сломанном пульте. Сорняк в груди шевелится: "Может, они не сломаны, а просто ждут своего света?"
P.S. Алгоритмы, словно подслушав, выкинули новую порцию его постов. На одном фото он очень забавный. Не смогла не фыркнуть. Что ж, даже призраки умеют быть смешными - это утешает.
P.P.S. Бурьян под окном теперь выше меня на три головы. Говорят, такие вырастают только там, где земля пропитана тишиной. Похоже, моя тишина - удобрение экстра-класса.